Tu vida que soy yo

Nada es realmente tranquilo, ni seguro, ni a mi gusto. Nada es realmente lo que busco, ni lo que necesito. Confuso, como un día nublado; lagrimoso, como un día que anuncia lluvia. No es un estado de ánimo, es una vida. Pero no es la mía, es tu vida. Tu vida que soy yo, esa vida que maltratas con falsos momentos y bordas de deseos contradictorios, insufribles para mí, para ti, para todos y nosotros.

Y al fin, final y al cabo, rabo. Acordemos una fecha y tiremos la llave al mar, al mar más grande o no, no, mejor al más profundo. Algo así como el mar Negro. Y esa llave pasa de un sueño; una noche de verano que refresca, de acabar en el fondo de una fuente, la fontana, la Di Trevi. A un mar, al Negro, donde desde el momento que la tiras no la ves más, porque ese mar es el más oscuro ¿por algo lo llaman Negro no? Y en cuestión de segundos, de milésimas de segundos, la absorbe y se lleva para sí, la llave, nuestra llave que ya ni abre ni cierra; que ya ni guarda, ni custodia. La llave de nuestro pasado, de la fontana…

La realidad más cruda, pero también la más perecedera, por que ¿sabes? de mi realidad, de mi vida, esa es solo la paralela, la incompleta, la desecha. Luego tengo otra donde como arándanos y mis días están ilustrados por un suave aroma a lavanda, si ¿te acuerdas? lavandas.